Aciertos y desaciertos

Agosto... fue mi último texto.

• Ataco y defiendo lo que es mío pero no me gusta escribir en prosa, tampoco en verso, me gusta dejar palabras al viento y esperar que un alma tan o más errante que yo las reciba y sea capaz de transformar dichos versos en las más bellas obras literarias, pero no por esto vayan a tratarme de holgazán. Más bien es para que entiendan que el trabajo de entrelazar finamente cada palabra y cada letra es tan digno y esforzado como un panadero entregado su sudor en los hornos o una prostituta saliendo de "caza" por las frías e indiferentes calles del barrio El Golf.

Está más decir que yo no soy aquel ser que obtiene por osmosis aquellos dichos, mucho menos merezco ser el creador de tan sabrosas estrofas, más bien soy sólo un fruidor de la litteratūra y las artes en general, que se esmera por pasar bajo la sombra del sauce moral por el cual se inmiscuye la sociedad. En efecto, repudio a grandes rasgos la contingencia nacional por el sólo hecho de ser nacional.

Nada encaja, dicen por ahí, y suelen tener la razón; para mi, las calles secas y polvorientas de Santiago no son lo que yo quiero, es más, las baldosas y los azulejos del metro y los escalones del colegio agudizan el dolor moral que siento en los tobillos. ¿Dolor moral? No. Dolor espiritual, mi ser se cae a pedazos y mi única solución es dormir 4 horas diurnas y 4 horas vspertinas. El calor diario es sofocante, baja mis revoluciones y procrea la intolerancia y la desmotivación por la vida. De hecho, la única sensación que me despierta todas las mañanas de Maipú es el intrínseco olor de tu cabello envuelto en una brisa marina llena de sal y arena... suelo pensar que nada encaja y que todo es nada, pero en esos casos estás tu para detener mis lapsus en Nueva York.

Me califico como un hombre agridulce, que le encanta ir de un extremo otro cual péndulo se desliza por las suaves corrientes de mi repisa. Después de todo la vida es para vivirla y no para pasarla bajo las añejas hojas de los libros analizando el porque de las cosas. Pero ¿Cual es la gracia de hablar de metáfora en metáfora con la misión de que nadie te entienda y a la vez todos te oigan? Quien encuentre el motivo se ha ganando un premio consistente en un viaje ida y vuelta, con todos los gastos pagados dirección Santiago-Longaví-Santiago... sin desmereser a la gente de ese bello lugar, pueblo por el cual conozco a muchas personas bellas.

Como venía diciendo, esto de conectar cada palabra como si fueran piezas de Lego, no lo hace cualquiera. De hecho, para aprender chino mandarín se debe estudiar su cantidad magnagigantesca de simbolos durante 5 años. Ahora, si nos vamos al caso nuestro se darán cuenta que la cosa es mucho más sencilla y aún así somos catalogados como uno de los países más ignorantes de latinoamérica (y a mucha honra digo que el pisco es del Congo).

Finalmente, si releen el texto nuevamente (si, háganlo ahora ya, los espero), se darán cuenta que pocas cosas de las que he escrito tienen real conección, y no me refiero a las conjunciones o frases conectoras, más bien es un sudoku de ideas (aprovechando que están de moda) en todas direcciones, formas y colores, pero quien me conoce, prenderá su ampolleta intelecual y revelará la verdad.

Si no había vuelto a escribir es porque mi vida similaba este texto, ideas para allá, ideas para acá, un puzzle psicológico-vocacional, con una pizca de conflictos amorosos, ideal para una tarde de Pasiones en TVN.
No me dedico a los textos extensos, mucho menos a ser un hombre de auto ayuda al prójimo,
sólo me dedico a sacar en adelante esta difícil tarea de ser un humano.


Octubre, espero que no sea mi último texto